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POEMAS

Por poema se entendía antiguamente a cualquier composición literaria, ya que la palabra viene del verbo griego ποιήμα poiesis. Entonces, el poema es cualquier composición literaria que se concibe como expresión artística de la belleza por medio de la palabra, en especial aquella que está sujeta a medida y cadencia del verso. Se suele hablar de poesía épica (luego narrativa); de poesía lírica (o destinada al canto del arpa manual de cinco cuerdas conocida como "lira"); y de poesía dramática (o destinada a la representación escénica).

En líneas generales, el término « poema » siempre ha designado todo texto escrito en verso, sea éste de tipo lírico, dramático, o épico. Así en 1549, Joachim du Bellay en Défense et illustration de la langue française presenta el poema como una « obra en verso de una extensión bastante grande » (« ouvrage en vers d'une assez grande étendue »). Y así se consideró hasta el siglo XVIII, momento en que surge el poema en prosa. En la hora presente, el término designa entonces a todo aquello que corresponde con el género de la poesía

Ejemplo:

PUEDO escribir los versos más tristes esta noche. 
Escribir, por ejemplo: " La noche está estrellada, 
y tiritan, azules, los astros, a lo lejos".  El viento de la noche gira en el cielo y canta.  Puedo escribir los versos más tristes esta noche. 
Yo la quise, y a veces ella también me quiso.  En las noches como ésta la tuve entre mis brazos. 
La besé tantas veces bajo el cielo infinito.  Ella me quiso, a veces yo también la quería. 
Cómo no haber amado sus grandes ojos fijos.  Puedo escribir los versos más tristes esta noche. 
Pensar que no la tengo. Sentir que la he perdido.  Oír la noche inmensa, más inmensa sin ella. 
Y el verso cae al alma como pasto el rocío.  Qué importa que mi amor no pudiera guardarla. 
La noche está estrellada y ella no está conmigo.  Eso es todo. A lo lejos alguien canta. A lo lejos. 
Mi alma no se contenta con haberla perdido.  Como para acercarla mi mirada la busca. 
Mi corazón la busca, y ella no está conmigo.  La misma noche que hace blanquear los mismos árboles. 
Nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos.  Ya no la quiero, es cierto, pero cuánto la quise. 
Mi voz buscaba el viento para tocar su oído.  De otro. Será de otro. Como antes de mis besos. 
Su voz, su cuerpo claro. Sus ojos infinitos.  Ya no la quiero, es cierto, pero tal vez la quiero. 
Es tan corto el amor, y es tan largo el olvido.  Porque en noches como ésta la tuve entre mis brazos, 
mi alma no se contenta con haberla perdido.  Aunque éste sea el último dolor que ella me causa, 
y éstos sean los últimos versos que yo le escribo. 

                                                                   Pablo Neruda.